A tranquila contemplação do objeto natural: a chuva: onde a senhora Quanza entra coroada a peixes. Deixo-me perder neste objeto: a chuva: mas ainda existindo enquanto puro sujeito.

A senhora Quanza, coroada a peixes, enraiza-se na chuva.

Quem sou?

A resposta se esgueira em torno da pergunta, fixando desesperadamente os olhos em seu rosto enigmático.

De onde vim?

A resposta se esgueira em torno da pergunta, fixando desesperadamente os olhos em seu rosto enigmático.

Para onde vou?

A resposta se esgueira em torno da pergunta, fixando desesperadamente os olhos em seu rosto enigmático.

O que nós, escritores, podemos aprender com os lagartos ou copiar dos pássaros? Na rapidez está a verdade. Quanto mais rápido o jorro, mais veloz a escrita, mais sinceros nós somos. Na hesitação entra o pensamento. Com a demora vem o esforço de encontrar um estilo, em vez de saltarmos para verdade. Mas se procuramos nos voltar para ver o pensamento, aprisioná-lo nas tarrafas da análise e nas armadilhas das definições unívocas, ele também se esvanecerá como fumaça. Há portanto uma singular significação da linguagem, tanto mais evidente quanto mais nos entregamos a ela, tanto menos equívoca quanto menos pensamos nela, rebelde a toda posse direta, mas dócil ao encantamento da linguagem, sempre aí quando confiamos nela ao evocá-la.

Provérbio árabe: “Não é porque o céu está nublado que as estrelas estão mortas”.

O mais insignificante descerra a porta maciça: eis o que tudo é – um ponto (.) – nada mais.

Um ponto (.) que recebe a alcunha de quantum (unidade de energia luminosa): esse ponto (.), ou quantum, é capaz de deixar a natureza tão flexível, que se torna possível a inexplicável transformação de não-matéria em matéria, de tempo em espaço, de massa em energia.

Devemos aprender o domínio da potentia que está fora do tempo e do espaço: e a potentia que está fora do tempo e do espaço nada mais que o pensamento.

A não-localidade quântica: a consciência é não-local: não acontece dentro do tempo e do espaço: não sou eu quem pensa, mas Algo pensa em mim: não sou eu quem ajo, mas Algo age em mim: esta não-ação preconizada pelas práticas orientais não é senão integrar-se à ação, a superior, a sublime. Um exemplo? Os mestres-arqueiros do Kyudô (O caminho do arco) são capazes, mesmo com uma venda nos olhos, de acertar várias vezes o centro do alvo: daí se chega à conclusão: Algo dispara a flecha, Algo acerta o alvo.

Quantum: unidade básica da matéria ou energia: 100 milhões de vezes menor que o átomo mais ínfimo: no nível quântico, a matéria e a energia estão interligadas: devemos aprender a mergulhar no domínio: Algo ou o Outro : e dali ditar a própria realidade: no nível quântico, matéria e energia tornam-se alguma coisa que não é matéria nem energia: os físicos, às vezes, referem-se a esse estado primordial como singularidade.

O quantum é invisível: a palavra invisível significa que, além de não ser visto pelos olhos, é também imperceptível para qualquer instrumento inventado pelo homem.

O ponto (.) em que a coisa-em-si entra mais imediatamente no fenômeno é aquele em que o fio de ouro da consciência ilumina a Vontade/a Pulsão, que jamais pode tornar-se objeto da consciência, a não ser através de uma ideia (Vorstellung) que a representa.

O fóton (unidade de energia luminosa) é um quantum de luz: cada quantum é feito de vibrações invisíveis: fantasmas de energia à espera de assumir a forma física.

Que algo tão extraordinário como um estado de consciência surja em consequência da irritação do tecido nervoso é tão inexplicável quanto o aparecimento do Gênio quando Aladim esfrega a lâmpada: a consciência existe, é incontestável, e atrás dela nada existe que possamos perceber: mas ela não existe senão acasalada à linguagem, e não é a primeira que aparece, é a segunda: a função da consciência é a de se perder, obscuramente, na linguagem: a consciência não pode se contemplar a si mesma sem passar pela linguagem.

A linguagem não tem nenhuma relação conexa com a realidade: não há pensamento sem expressão: a linguagem é um fenômeno emotivo: nós pensamos frases, não pensamos pensamentos: a palavra é a decisiva simplificação: há menos palavras que frases: o número de sons ou de elementos fonéticos contidos nas palavras é muito menos que as próprias palavras: a escrita registra os sons: não existe memória sem emoção.

A linguagem animal implica uma aderência do sinal com a coisa significada: para que a aderência cesse e o sinal adquira um valor independente do objeto, é necessária uma operação psicológica que está no ponto de partida da linguagem humana.

Na Física Quântica, as coisas permanecem como possibilidades, até que um ser consciente de fato as observe.

A.........................B, C, D, F, G etc

__________

Algo

ou

o

Outro

Toda área abaixo da linha não é uma região para ser visitada no espaço e no tempo. A mente e o corpo ficam acima da linha: A é um evento mental, um pensamento: todas as outras letras: B, C, D, F, G etc, correspondem a processos físicos que se seguem a A.

Os estados mentais são invisíveis e não têm peso.

O pensamento é imaterial.

Todas as mudanças físicas no organismo podem estar ligados a uma cadeia natural de causa e efeito, exceto o espaço abaixo da linha depois de A: ali, no espaço abaixo da linha, é onde respira o Algo ou o Outro: esse Algo ou o Outro é o ponto em que primeiro ocorre a transformação do pensamento em matéria: e precisa ocorrer, ou os outros eventos não ocorrerão: essa transformação não leva nenhum tempo nem acontece em algum lugar.

A imagem assemelha-se a uma fila de pessoas passando uma ânfora umas às outras, onde todas apanham a ânfora da anterior, menos a primeira, que a pega não sabendo de onde: ou talvez a pegue de lugar nenhum.

Na Fonte da inteligência há pouca diferença entre pensamentos e moléculas: as palavras e as imagens funcionam como as moléculas reais para disparar o contínuo processo da vida.

Aquele que se denomina o Algo ou o Outro em nós, é aquele que está para além de uma dimensão imaginária, sendo o portador de um tesouro de significantes, isso é, o Algo ou o Outro é uma instância que é feita de palavras: o significante não é o som pronunciado ao se enunciar a palavra, mas a sua imagem acústica. As palavras: sentimento, então, que, jamais, um, pelo etc: não são significantes porque não formam imagens acústicas. Já as palavras: céu, búfalo, xícara, aqueduto, diamante etc: são significantes porque formam imagens acústicas.

O sim diz respeito ao campo do Algo ou do Outro, pelo fato do sujeito, pela sua inconsistência, só poder aparecer Outrificado.

Sim, faço do Agora o foco principal de minha vida.

O observador silencioso de todo processo: só existe matéria se houver o observador consciente: ao toque de um pensamento um neuropeptídeo (molécula mensageira) aflora na existência: o fóton, que não é quase nada, porque feito de mínima matéria, pode lampejar dentro e fora da existência.

A grande capacidade do neuropeptídeo é a de obedecer aos comandos da mente com a velocidade da luz: 300 mil km/s. No mesmo instante em que você pensa Sou feliz, um neuropeptídeo (molécula mensageira) transforma sua emoção, que não tem nenhuma existência sólida no mundo material, numa partícula de matéria tão perfeitamente afinada a seu desejo que todas as células de seu corpo, literalmente, ficam sabendo dessa felicidade e a compartilham.

No Oriente, meditação significa a ausência de objetos na mente. Quando não há pensamentos se movendo dentro de você, há uma quietude. O buraco real clama por um significante que o fixe a um objeto e por uma imagem que lhe dê consistência, mas tudo o que o buraco real encontra é a marca de um objeto ausente – objeto a – o silêncio.

De que maneira um padrão neural se torna um vaso sagrado é uma questão que a neurobiologia ainda não elucidou. Se pedirmos para alguém fechar os olhos e imaginar um objeto: vaso sagrado, as mesmas áreas do cérebro se ativarão, como se estivessem vendo o objeto: vaso sagrado. A verdade é que o cérebro não sabe a diferença entre um vaso sagrado que ele vê com os olhos abertos nesta sala, por exemplo, e um vaso sagrado que ele vê com os olhos fechados, através da memória, pois os mesmos neurônios são ativados. Tanto faz se o vaso sagrado está fora ou dentro do cérebro, um padrão neural é que constrói o vaso sagrado com a forma de uma imagem. O objeto: vaso sagrado e a imagem do vaso sagrado, ambos são reais para o cérebro que, depois, repassa as informações sobre o que viu e sentiu sobre o vaso sagrado para todo o corpo.

Tudo o que nos cerca, e nós mesmos, é apenas restolho de um colosso invisível: somos o grande envergonhado que se faz pequenino: não há nada mais atual que a grande infância esquecida: as sombras só ganham vida quando carregadas pelo desejo: a presença insidiosa do desejo: pois o desejo é o cerne da magia: dir-se-ia que é uma lei do espírito só encontrar o que não se procurou: o acaso é fundamental: as partículas não seguem o bom senso: o essencial não ocorre no espaço e no tempo, mas nas tessituras ancestrais do pensamento.

EMBAIXO DOS TRAPICHES NAS MARGENS DO RIO ITAJAÍ AÇÚ

quantos passos eu teria contado até chegar ao cargueiro panamenho
quantas linhas de solda seriam preciso para juntar a pele de seu dorso

a ilusão insone de sua respiração pausada na casa de máquinas
seus andares de tubos até a direção de tudo sua madre do leme

de longe ainda debaixo dos trapiches onde os velhos jogavam seus puçás
eu temia o corpulento navio panamenho e sua hélice de garra cortante

temia que as amarras pudessem estourar e nada o deter de sua força
como um gordo bêbado caindo sobre as mesas de um puteiro

estava ali parado e era dia e eu podia correr e fugir desse desastre
estava ali preso nos cabeços do cais enterrado no lodo desta cidade

esse terror da figura negra do navio e suas sombras dançantes na água
de sua cor na noite de pequenas luzes contra os contornos da igreja de navegantes

das carteiras de cigarros camel jogadas do bordo pelos marinheiros noruegueses
dos trilhos dos guindastes e da vida subterrânea da estiva e do contrabando

esses eram os passos medidos até eu chegar perto do cargueiro panamenho
ter coragem de passar a mão no seu costado e sentir suas cicatrizes de soldas

um animal submergível na água uma cidade marinha flutuante de perto tanto medo
pendurado de bandeiras como um continente uma ilha que de longe sempre me pareceu tão linda

OS GREGOS E MAURO GALVÃO

            Os gregos, na antiguidade, não tinham medo da morte física. A morte corpórea para eles nada significava diante da glória de ser cantado por Homero. O que perturbava um herói grego era o esquecimento absoluto após a morte, a não lembrança dos seus feitos e da sua coragem. É a partir dessa necessidade de prolongar a vida que os gregos inventam a mitologia, a guerra, a política, a tragédia, o ditirambo e a filosofia. Nietzsche, o homem-dínamo, desnuda essas características dos gregos em “O Nascimento da Tragédia ou Helenismo e Pessimismo” e “A Filosofia na Idade Trágica dos Gregos”.

            Os tempos mudam. Vivemos na sociedade do descartável, do hic et nunc(aqui e agora). Jogadores de futebol e músicos de uma só nota se aglomeram nos meios de comunicação e a imprensa insiste em fazer deles deuses das multidões. Estamos na época das celebridades sem cérebros.

E os poetas, antes responsáveis por eternizar o mundo, agora são os primeiros a serem esquecidos. Passado mais de um mês da morte do poeta Mauro Galvão, tudo transcorre no mais absoluto silêncio e nada se diz acerca de sua obra. Mas o autor de “As Idades da Pedra”, “Sincretinismo” e “Pronome de Caso Clínico” ainda há de encontrar sua maior honra: leitores que se amasiem com seus poemas e descubram suas traduções deCharles Bukowski, Lewis Carroll e Alejo Carpentier.

O poeta Mauro Galvão, que escolheu a cidade de Blumenau para viver, já intuía o que estava por acontecer em um de seus poemas: “há aqui/só um silêncio que machuca e amarga/uma rosa-dos-ventos dos rumos mal rumados/um silêncio violento/da mesma medida amarga de quem/na vigília ansiosa espera/que o inimigo nunca venha”. Infelizmente, Mauro, “a indesejada das gentes” chegou e te levou. O inimigo veio.

Há um ditado que diz que um homem morre três vezes: a primeira quando morre, a segunda quando é enterrado ou cremado e a terceira quando seu nome é pronunciado pela última vez. Contra as duas primeiras mortes nada podemos fazer; contudo, ainda que tudo nos seja desfavorável, a terceira não há de alcançar o poeta Mauro Galvão. 

Como teus próprios versos dizem, Mauro, “que podem as mãos/na fagulha desse tempo de escuridão?”. Resta-nos voltar aos gregos e mostrar ao mundo o teu canto. Agora, se um cão de madame é roubado na Beira Mar Norte, todos os jornais e telejornais noticiam. Fazem tanto barulho, que o próprio ladrão, arrependido do ato, devolve o animal para não mais ouvir repórteres e jornalistas mergulhados em hipóteses ridículas. Talvez, um retorno à Grécia, para construir um Prometeu liberto, seja a saída.

 MARCO VASQUES

 

 

LITANIA DOS POBRES

CRUZ E SOUSA

Os miseráveis, os rotos

São as flores dos esgotos.

São espectros implacáveis
Os rotos, os miseráveis.

São prantos negros de furnas
Caladas, mudas, soturnas.

São os grandes visionários
Dos abismos tumultuários.

As sombras das sombras mortas,
Cegos, a tatear nas portas.

Procurando o céu, aflitos
E varando o céu de gritos.

Faróis a noite apagados
Por ventos desesperados.

Inúteis, cansados braços
Pedindo amor aos Espaços.

Mãos inquietas, estendidas
Ao vão deserto das vidas.

Figuras que o Santo Ofício
Condena a feroz suplício.

Arcas soltas ao nevoento
Dilúvio do Esquecimento.

Perdidas na correnteza
Das culpas da Natureza.

Ó pobres! Soluços feitos
Dos pecados imperfeitos!
Arrancadas amarguras
Do fundo das sepulturas.

Imagens dos deletérios,
Imponderáveis mistérios.

Bandeiras rotas, sem nome,
Das barricadas da fome.

Bandeiras estraçalhadas
Das sangrentas barricadas.

Fantasmas vãos, sibilinos
Da caverna dos Destinos!
O pobres! o vosso bando
É tremendo, é formidando!
Ele já marcha crescendo,
O vosso bando tremendo...

Ele marcha por colinas,
Por montes e por campinas.

Nos areiais e nas serras
Em hostes como as de guerras.

Cerradas legiões estranhas
A subir, descer montanhas.

Como avalanches terríveis
Enchendo plagas incríveis.

Atravessa já os mares,
Com aspectos singulares.

Perde-se além nas distâncias
A caravana das ânsias.

Perde-se além na poeira,
Das Esferas na cegueira.

Vai enchendo o estranho mundo
Com o seu soluçar profundo.

Como torres formidandas
De torturas miserandas.

E de tal forma no imenso
Mundo ele se torna denso.

E de tal forma se arrasta
Por toda a região mais vasta.

E de tal forma um encanto
Secreto vos veste tanto.

E de tal forma já cresce
O bando, que em vós parece.

Ó Pobres de ocultas chagas
Lá das mais longínquas plagas!
Parece que em vós há sonho
E o vosso bando é risonho.

Que através das rotas vestes
Trazeis delícias celestes.

Que as vossas bocas, de um vinho
Prelibam todo o carinho...

Que os vossos olhos sombrios
Trazem raros amavios.

Que as vossas almas trevosas
Vêm cheias de odor das rosas.

De torpores, d’indolências
E graças e quint’essências.

Que já livres de martírios
Vêm festonadas de lírios.

Vem nimbadas de magia,
De morna melancolia!
Que essas flageladas almas
Reverdecem como palmas.

Balanceadas no letargo
Dos sopros que vem do largo...

Radiantes d’ilusionismos,
Segredos, orientalismos.

Que como em águas de lagos
Bóiam nelas cisnes vagos...

Que essas cabeças errantes
Trazem louros verdejantes.

E a languidez fugitiva
De alguma esperança viva.

Que trazeis magos aspeitos
E o vosso bando é de eleitos.

Que vestes a pompa ardente
Do velho Sonho dolente.

Que por entre os estertores
Sois uns belos sonhadores.

Cruz e Souza

AQUELES DOIS (Para Lara)

Ela: loira, bonita, cabelos longos e porte físico de diva. Não tem filhos e deve ter uns 23 anos. A julgar pela suas ideias e falas não frequentou muito a escola, não leu meia dúzia de livros e pouco sabe de arte, ciência ou política. Mas entende de sexo. Sim. Exerce a profissão milenar de oferecer aos homens suas coxas, lábios, ventre e entranhas. Sabe distinguir suas relações.

Ele: uma penumbra em nossa ideia, mas a julgar pelos relatos dela tem tipo físico apolíneo e algum conhecimento sobre as partes anatômicas das mulheres. Ele também exerce a profissão dela. Embora o serviço que ele preste pareça ser uma novidade dos tempos contemporâneos, existem relatos que provam o contrário.

Ele e Ela, dada as circunstâncias, jamais se encontrariam, pois quem pagaria a quem? Eles, como se costuma dizer por aí, são a oferta, não a procura. Então, pelo princípio básico do mercado, não são compatíveis juntos. Mas o amor ultrapassa questões de mercado. Encontram-se finalmente. Ele e Ela conversaram, sorriram, falaram de suas profissões, despreocupadamente, e se apaixonaram.

Daí ao casamento foi um pulo. Em 3 meses estavam morando juntos, devidamente casados. É preciso dizer que o casamento, para ambos, sempre pareceu algo meio anti-higiênico. O casamento e sua moral canhestra nunca fora o sonho de ambos, mas cederam ao convencional. E lá estavam eles curtindo nova vida, com a vida antiga em plena atividade, é claro!

As conversas sempre girando em torno da profissão. Quantos homens hoje? Eram legais? Feios? Bonitos? Carinhosos? Sabe que o mínimo de carinho tem que ter porque se não fica insuportável nosso trabalho, dizia Ele. Ela confirmava e fazia as mesmas perguntas. Depois faziam amor sem culpas e sem devaneios moralistas. Dormiam e, no outro dia, tudo novamente.

Até que Ela começou a perceber que todos os seus clientes eram casados. Todos, sem exceção. E o pior: quando estavam com Ela atendiam seus telefones e davam as desculpas mais estapafúrdias: “estou no Mercado Público tomando uma cerveja com o João”, “amor, estou tomando café com o João”. E era o pobre do João quem pagava o pato, sempre. 

Sábado, pela tarde, Ela liga para Ele. Ele, tímido, responde: “querida, estou batendo uma bolinha com o João”. Quando chegou em casa, sem entender absolutamente nada, suas malas estavam todas na rua e a porta cerrada. Um bilhete dizia: “não aceito traição”. Nunca mais se viram. Ela vive dizendo aos seus clientes: “não acredito em uma só palavra de vocês, são todos iguais, que droga!”.  

MARCO VASQUES

Mitografia líquida

são várias as águas deste rio

são nossa maquina mitográfica

são miríades de fontes que o alimentam

da chuva que põe pão e pânico

das lágrimas pelos ausentes

e também daquelas de crocodilo

que habitam margens batizadas

com suas águas cujo nome é simples

linguagem de homens nus.

as águas deste rio não não são

nossa máquina mitológica, pois

inapreensíveis são as águas

de um rio

tão repleto de mortos.

inapreensíveis mesmo sob a lógica

das marés e seu tempo de sístoles e diástoles

ainda mias inapreensíveis;

quando este rio

torna-se mar e dissemina-se

em mares e/ou quando tornam-se

águas de rio em outros lugares.

Cristiano Moreira

Poema inacabado para Maria do Rocio

Poderia ter amado Maria do Rocio

Durante aquela hora em que ficamos nus

A teria amado enquanto se despia

E seus pelos mais íntimos

Se avermelhavam

Na luz do verão do nosso quarto

Fiquei com medo de Maria do Rocio

De seus dentes abertos de mulher mentirosa

Da paixão incendiária

Que por ela sentia

Fogo devorando o carbono

Para se revelar a cor

Dos cabelos rúbios

dos olhos azuis

A pele branca da mulher de 24 anos

A voz que sopra meu ouvido até hoje

A paixão dos beijos mais ferozes

Do gozo mais livre

Naquele corpo que a luz

Permitia olhar

Poderia ter amado Maria do Rocio

Andado pela Praça dos Leões de mãos dadas

Com ela pedia

Sendo mais que um menino para ela

Um mês ela se foi e eu não sei para onde

Nunca mais nada soube

Sobre o paradeiro de Maria do Rocio

Nunca mais o riso e os dentes separados

A luz de sua nudez em meu sótão

Foi bom ter esquecido aquele corpo

Foi bom nunca mais ter visto seus olhos

E seus cabelos e seu rosto e os pelos de seu braço

Seria desepero encontrá-la agora

Num site de buscas

Num sala de bate papo

Tão distantes daqueles dias sem fim

Do pouco dinheiro e muita esperança

Da paixão sem medidas que eu sentia

Por ela

E que ela sentia por mim

Talvez sem ter me dado conta

Tenhamos mesmo nos amado

Naquela hora em que ficamos nus

E nos abraçamos em pé e nos beijamos

Antes do amor

Antonio Carlos Floriano

Artaud.

Artaud, no quarto escuro, relança sua alma para a tempestade que o criou, sua alma que é um Vesúvio. O Deus devia ser curado de continuamente criar anchovas, chuvas.

O ópio da palavra arrepia o tímpano do intruso: o escuro lava-se com a tempestade: tempestade que nunca envelhece. É difícil quando tudo nos leva a dormir, a fechar os olhos sem saber mais para que servem essas bagas de chuva debaixo das pálpebras fechadas.

O intruso vocifera:“Quero a arte agindo não apenas como reflexo, mas como força: uma força vital, que não se espelhe em nada”.

A palavra, então força ativa, que parte da destruição das aparências para chegar ao espírito. O intruso filosofa: “Alcançar plenamente o espírito, dizer a alma do ser humano, talvez fosse impossível”.

O vazio pode, se quiser, abandonar-se na rede da varanda: para vigorar em si um mafuá de malungo. Todo sentimento poderoso provoca em nós a idéia do vazio: a linguagem clara e lógica que impede esse vazio impede também que a expressão poética apareça no pensamento.

As ervas antes do vento: o antes antes do vento e das ervas: o vento e as ervas mascaram o que desejariam desvelar: “A linguagem clara e lógica inibe o vazio”.

A própria impossibilidade é uma phonte criativa. O intruso recita Fernando Pessoa: “O quem em mim sente está pensando”.

É por dentro da chuva que ele anda.

Fernando José Karl