Peter Bock-Schroeder, 1956

Dedico este conto a meu amigo de infância luciferina: 
Cristiano Moreira.

Apenas direi que, se antes me chamava Severus de Deus, agora me chamo o Deus Severus e prometo o reino dos céus a quem me adorar, e ameaço com os aguilhões do geena mais cáustico a todo aquele que ousar ter dúvidas de que eu – Deus Severus – realmente exista.

       As más línguas comentam, à boca pequena, que sou um simples coroinha na igreja de Santa Teresa, que repõe água benta na pia e, de vez em quando, ajuda a lavar estátuas de santos. E ainda há outras línguas que, não sendo más, cultuam o sarcasmo e espalham aos quatro ventos que sou pobre diabo, filho de um pescador de sardinhas-de-galha, e que falo com as paredes quando estou só.

         Sendo o que sou – o Deus Severus – me distinguo em essência dos outros e, quando digo outros, me refiro àqueles homens que, com obstinada monotonia, só sabem tatuar em si, a ferro e fogo, uma irremediável banalidade.

         Aos que zombam de mim, eu digo: basta que eu profira apenas uma palavra para que a figueira seca reverdeça, para que as neves não derretam, para que o morto inale de novo o mais puro oxigênio.

         Aos que teimam em não crer em mim, eu os lanho com ataques cardíacos, loucura, mal de Alzheimer, mal de Parkinson, mal de Hansen, tuberculose, tumor, câncer na próstrata, alcoolismo.

         Aos que se inclinam reverentes ante mim, eu prometo o reino dos céus, mas o que é o reino dos céus? Será o lugar onde a música torne todas as coisas leves? Todas as coisas: pele, palavras, respiração.

         Tem vezes, por conta dessa mania de grandeza que me acomete nos dias nevoentos, me bate uma ressaca e volto a ser o coroinha na igreja de Santa Teresa e, assim coroinha, sou banal e monótono, menos quando urino na pia de água benta onde as velhas corolas – baratas de sacristia – mergulham os dedos devotos. 

 

 

Fernando José Karl

epigrama

no interior da sala escura
ja não sabia em qual lado
estava a lua

Cristiano Moreira

Poesia na beira do rio Itajaí Açu

Leitura de poemas na margem do Itajaí Açu em Navegantes. Abertura dos trabalhos do Projeto Contém Cultura. No dia 30 de abril aconteceu um café da manhã para confraternização dos artistas pelo dia do trabalhador da cultura. Saiba mais : www.institutocaracol.org.br

Takashi Murakami em Versailles

Bomba Relógio

Bomba Relógio

Clarice,
você removeu apenas uma
muleta

Eu,
joguei todas as minhas pernas
em uma janela folheada a ouro
no 12º andar

Estou nua na vida
sem corrimão, acesso, botão de desliga
bluetooth
apple

com apenas algumas aspirações
deixo a vida me atravessar

ancorei no deserto e tudo
me marcou tanto
que fiquei com medo de dizer seu nome

troquei o carro pela moto
convenci meu coração a desamar por ser um coração muito viciado
deixei a minha própria casa
fiquei familiarmente conhecida como louca
e braba
um bicho solto
sorridente e perigoso

Há um vago para onde fujo
mas é onde absolutamente já estou

Há anos venho tentando remover
as marcas de luta
no meu braço

E a agressividade dos meus gestos
definem o meu escudo
esse mesmo
que me impedirá para sempre
de cruzar o portal da leveza

o vácuo
não há remédio para o vazio

o eco
não há respostas
para as perguntas que as paredes fazem

para onde não sorri?
por onde escapar no caos
sem estancar a minha força?

Se é pra viver eu tenho que sonhar

Só isso aqui
não me basta.

Virei uma bomba relógio
e tenho medo
do meu silêncio

implodir.

Ryana

todo dia o cotidiano atravessa o aparelho digestivo

estreito túnel que vai da boca ao fim

todo dia a mesma minhoca nos esfomeia

nos esfaqueia com seus contatos de metal

se por fora somos tato 

por dentro somos um cinza gorduroso

difícil de lavar

somos um curral para as tripas

curra para as ideias de alturas 

brancuras

ressurreições

Rubens da Cunha

Derecho del la calle Bolivar, Café POESÍA, Buenos Aires

DOS ENCONTROS

POR MARCO VASQUES

Publicada no jornal Notícias do Dia [23/04/12]

Ela olha para ele com a retina de abismo. Os olhares se cruzaram no imenso de suas solidões. Um homem, disse ela, um mistério se equilibrando na solidão do calendário. Quando menos percebe, a vida não é mais para ele, nada mais podem seus ossos frágeis. Passos firmes não mais. Apenas uma sentença de esquecimento logo à frente. Ela viveu em vias de precipitar a morte. Disse que os elevadores são seguros demais. Esteve por tentar um voo, mas recuou na lassidão de sua cama. Estendeu o corpo para a escuridão. Mas o barulho, o ruído, as falas, as gentes, o trânsito, todo o entorno lhe causava uma ânsia de alegrias vomitadas.

Ela cultiva sete loucos tatuados nos olhos. Quando deseja, solta um e outro louco pela boca e, quando quase liberto, recoloca o bicho em sua morada de origem. Fabricar fantasmas é tarefa muito gótica; prefere comer os fantasmas sem que eles saibam. Assim, não procria e não prolifera o coração para fora. Sim. Ela pensa que ter filhos é colocar o coração para fora do corpo. E nisso reside muita solidão. Aliás, do desejo à solidão estamos assim condenados. Uma condenação estranha esta de ser um coração estourando nas esquinas, competindo com o concreto, com o ferro e com toda a secreção do corpo.

Depois que sua avó morreu, ela descobriu, da forma mais dolorosa, que a distância para o amor é fragilidade. E que na lágrima do outro só Alice pode se banhar até o afogamento. Até o quase afogamento. Porque, como Alice, é necessário que se tenha várias formas, vários tamanhos na mesma vida. Senão o corpo não resiste ao primeiro impacto. A mesma luz que possibilita ver é um campo de escuridão. E assim, confessa ela, vamos sendo estas máscaras, estas couraças que construímos para sentido nenhum. E quando o sentido está quase drogado vem uma frase de abandono. Um sorriso de dentes perdidos, todos cantando Beethoven e Bach no esquife que dobra a esquina. São assim as contradições; a morte está sempre de vigília. Mas não deveria estar apagada?

Ele? Manteve toda esperança possível. Escondeu-se no canto esquerdo do olho direito que ela cultiva na saliva. Só sai de lá se ela o expulsar compulsoriamente. Navegaram horas por confissões e pedidos. Ao final da noite, a imagem de um homem - com pés de urso, gigantes, caminhando pela estrada, indiferente aos mil atropelamentos sofridos - vai se desfazendo na paisagem daquele encontro de palavras segredadas. Lavaram, juntos, os olhos com sabão em pó porque a coluna vertebral de suas vidas estava quebrada. Escolheram uma esquina para comer, noutro dia, doces e correntes de esmeraldas.

UMA CIDADE QUE REDESCOBRIU O RIO

Acabada a regata da volta ao mundo a cidade amanhece mais satisfeita. A palavra satisfeita traduz a sensação de se ter feito um trabalho  apreciado, elogiado e isso se reflete no orgulho pessoal da cidade como um todo. Vi pessoas contentes, crianças se divertindo, um clima de civilidade que tomou conta daquele espaço delimitado, que aos poucos comportou nossa felicidade e o mais importante: nos trouxe de volta o rio.

Se existe alguma coisa bonita na paisagem de nossa cidade, esse lugar é o rio. Um rio grande, de larga travessia que com o fluxo dos navios e barcos de pesca, dá movimento e vida aos séculos de nossa constituição como povoado, vila, cidade. É o sangue que nos recicla, nos oxigena e portanto  nos traz a vida. Não existe Itajaí sem rio porque é do rio que vem nossa grandeza. A cláusula pétrea firmada entre o homem e sua geografia.

Por mais que nos neguemos a sermos  peixeiros, peixeiros é o que somos. Marinheiros é o que somos. Estivadores é o que somos. Comedores de siris, habitantes da margem direita, batizados pela luz que aqui é tão diferente, banhados pelo rio que aqui é tão generoso e ás vezes tão violento, inchando sua barriga de enchente e mostrando quem de fato manda.

Se a Volvo Ocean Race nos trouxe a alegria do evento, da modernidade e do novo paradigma cultural que muda a relação da cidade com os próximos eventos, especialmente a Marejada, nos trouxe de volta o rio, a beleza do rio e a possibilidade de aproveitarmos melhor o que ele tem pra nos dar.

Se nas últimas décadas empilhamos suas margens de construções públicas e privadas, se ao longo das décadas o escondemo como uma via suja de navegação, a regata nos mostrou outros caminhos. Que façamos mais pelo rio, que olhemos mais para o rio. Que amemos mais o rio. 

enquanto lavamos os mortos
a lua se levanta sozinha
iluminando a noite de itajaí

repito esse processo esse rito
para a respiração que necessito

necessito dessa crença
por incrível que pareça
a vida parece boa

Romancismo - Vitor Paiva

Cérebro no peito

Coração na cabeça

Sob o sol de um livro
tracei dois fantasmas
iluminei os fotogramas da vida real
e me apaixonei pelas palavras

Relances, romantismos, Roma antiga
Cérebro no peito
Coração na cabeça
Fazer caber todo o mundo
no quarto e sala que sou eu
sozinho, na confusão dos fotogramas da vida real
E em um segundo de trilha
todos os instrumentos
Cérebro no pé coração da cabeleira

Pensar e pernoitar nas ideias
te ver por acaso
e, de repente, tudo certo
tudo cem por cento na cena
Cérebro no copo
Coração no cinema
Largar mão das páginas
e se derramar pra fora dos fotogramas da vida real
fazer sair todo o mundo
do continente da minha ilha
e te servir a sobremesa
Cérebro nos ombros
Coração na beleza

Apoiar um livro na cabeça
amarrar um em cada pé
um em cada mão
ou atirar pela janela
as palavras dos fotogramas da vida real?
Transformar em filme mudo
um feeling de final feliz
Olhar, suspirar, deixar
o paladar se transformar em roteiro
o cheiro ser o juiz

Cérebro da boca
Coração nos quadris

Se atirar
no mundo dos fotogramas da vida melhor
e esperar acontecer deu te encontrar
e que qualquer primeira página
seja um romance enorme e maravilhoso
e que tudo aconteça então
Cérebro ao vento
Coração na mão

Fotografia de Cristiano Moreira

Testes

algo com que sonhei esta noite
ficou nítido como a imgem
que saquei na camara clara
fotografar sonhos é trabalhar
com a moeda quente

com a órbita de um asteróide
de tumultuosa corredeira
algo com que sonhei esta noite
está aqui, entre imagens antigas
e novas experiências

como trocar uma lâmpada
segurando o filamento
em uma tarde de outono e trovoada
descalço dentro de uma bacia vermelha
com água ao tornozelo

as estrelas que vi depois disso
saíram do saleiro de minha infância
sal grosso a esmo pela retina
diluindo-se no que denominei sonhar

Cristiano Moreira

10 IMAGENS DA HOLANDA

Quinta:

dentro da palma da mão

wilhelm guarda um diamante

um parante judeu

lhe trouxe da antuérpia

uma alegria aguda lhe toma o corpo

e a pedra tem uma dona de nome theodora

amsterdam parece mais clara nesse dia

Floriano.

ABRIR A CASA

abrir a casa

durante a chuva

a alma absurda

abrir a casa

durante a muda

da alva lua

MARCELO STEIL

O DOCE DE TEU SABONETE

o doce de teu sabonete

frequenta esse ambiente

vago de silêncios

repleto de lembranças

o cheiro nasce nos cabelos

como um azeite de amêndoas

recende a campo molhado

flor na pedra colhida

cheiro trasnmutado de desejo

de te ver em nipori no verão

Floriano

Imagens da Holanda

Quarta;

numa caderneta guilherme ainda bem moço

anota receitas de revelar fotos

sua primeira foto revelada

é de wilhelm num carro de neve

Chama atenção o quase todo cinza

Dos prédios da utrechtsestraat

Imagens da Holanda

Terceira

antes da segunda grande guerra

guilherme nagel apareceu em Amsterdam

para seu último jantar em família

ao redor da mesa posta

todos eram louros arrumados

uma sala plena de irmãs e primos

todos eruditos formais e ricos

perguntavam do brasil

gilherme não viu ali nada mais que lhe pertencia

Dez imagens da Holanda

Segunda: Maratonista belga na estrada de Oegstgeest

sua melhor qualidade

era olhar azul

seu número de sorte

Duzentos e dois

passsou correndo a pequena maratonista belga

Agnes Van de Castella

a moça que ofertava o copo d`água

aos maratonistas na estrada de Oegstgeest

tinha o nome de Theodora Nagel

não imaginava estar grávida de meu avô

Dez imagens da Holanda

Primeira:

Leonardo Nagel anda com livros

Nos arrabaldes de Amsterdam

Ao olhar para o céu

Vê o barco de madeira no alto do dique

Para ele

O oco do barco flutua no ar

Fernando em Itajaí

Toda noite me desfaço em mim

Ponho meu corpo num cabide. Enxáguo a alma de gafanhoto. Distancio-me na madrugada. Assisto os pesadelos do monarca. Outro dia acordo com as costelas desarrumadas. Sempre tenho vontade doída de mijar pregos. Cesso com os beijos nutritivos dos anjos do Senhor. Ponho as pernas. Caminho para a inércia. Diante dos olhos uma cidade constrói homens de cera. Valdemir Klamt

TRIBUTO A SEVERO CRUZ

POR MARCO VASQUES

Publicado no jornal Notícias do Dia [19/03/2012]

Orfeu, depois de ser totalmente despedaçado, renasce para entoar sua lira, para cantar o mundo e para o mundo. Zagreu ressurge como Dioniso após Zeus salvar seu coração destroçado pelos inimigos. A mortal Sêmele engole o coração de Zagreu e dá luz a Dioniso. Fênix também renasce das cinzas, na sua eterna autocombustão. Sísifo está condenado ao movimento circular do infinito sacrifício. Prometeu é devorado por abutres, pois ele ousou ser incendiário, morder a língua do saber.

As metáforas dos desaparecimentos e dos ressurgimentos míticos serão incorporadas, no dia 31 de março, no Teatro Pedro Ivo. Nessa data acontecerá o espetáculo “Tributo a Severo Cruz – Renascer das Cinzas”. O ator e músico, nosso misto de Orfeu e Téspis, receberá inúmeros músicos para um espetáculo solidário, pois sua casa, móveis, instrumentos e figurinos-cenários foram, feito Fênix, incinerados no início de fevereiro. Pelo caos do acaso, sua moradia esvaiu-se em chamas, deixando o artista, que tem no nome o adjetivo severo e o substantivo cruz, sem um local para abrigar seu sono e seus sonhos.

Como a matéria do sonho pode ser compartilhada em todo e qualquer espaço, artistas e amigos aceitaram o desafio de sonhar uma nova casa para Severo Cruz. Na data prevista, ele será recepcionado por Denise de Castro, Cláudia Barbosa, Raquel Barreto, Marcoliva, Tatiana Cobbett, Verônica Kimura, Sueli Ramos, Joana Cabral, Jeisson Dias, Álvaro Carioca, Júlia Coelho, Neco, Fidel Piñero, Net Platt, Marco Aurélio, Juan, Reizinho, Zeca Catarina, Jorge Lacerda, Luiz Sebastião, Chico Pinheiro, Marcelinho Vieira, Leandro, Jandira, Júlio Coelho, Mario Marçal, Luiz Gustavo Zago, entre outros amigos e músicos, que estão engajados no renascimento de uma nova morada para o artista.

Vale rememorar que foi igualmente nesse dia que se instaurou uma fase cinzenta da história brasileira, a Ditadura Militar. Aliás, até hoje esperamos por acesso às documentações, procuramos por notícias de desaparecidos, esperamos por punição aos inúmeros assassinatos, torturas e toda sorte de crueldade.

Entretanto, nessa data, nossa cidade poderá abrir a voz e cantar aquela letra do Martinho da Vila: “Vamos renascer das cinzas/Plantar de novo o arvoredo/Bom calor nas mãos unidas/Na cabeça de um grande enredo/Ala de compositores/Mandando o samba no terreiro/Cabrocha sambando/Cuíca roncando/Viola e pandeiro...”.

Este é um convite para “plantar de novo o arvoredo” e viver a celebração da arte e da amizade. Todos os caminhos, no dia 31, levam ao Teatro Pedro Ivo.

Inicia o Projeto Contém Cultura

Nesta quinta feira dia 15 às 15 horas em frente à Portonave, inicia o projeto Contém Cultura. Um equipamento volante que levará Biblioteca, cinema, palestras sobre saúde integral e oficinas de leitura e escrita para o bairros de Navegantes. Até dia 30 de março estaremos em frente à Portonave e depois participarems do dia 04 ao dia 22 de abril da Volvo Ocean Race em Itajaí. Visitem-nos.
para saber mais visite
http://www.institutocaracol.org.br/

ou http://www.institutocaracol.org.br/index.php?option=com_content&view=category&layout=blog&id=62&Itemid=177

aquarela

para todos que alimentaram esta baleia

aquarelar-se na cidade

exige saber os dias incolores

em que um uma baleia chega à costa

quando resta apenas vestígios de pessoas

em largo lençól deixando pernas da praia à mostra.

aquarelar-se nesta cidade é ver

outro rio , pessoas, barcos e navios

ver passar à janela outra baleia

a baleia branca em navegantes

não é Moby Dick, não aquela que fez de Jonas sua ceia.

uma baleia encouraçada que preferiu engolir livros

e muitas vozes. anda poraí entre navegantes cujos

olhos não cansam em ver o mar. e verão, virão

os ruídos da baleia encouraçada e alguns arriscarão

a dizer simples e branco e somente: é um contêiner.

Cristiano Moreira

Irving Penn, 1993

Realmente, meu caro amigo, devo contar que Godot acaba de morrer atrás da igreja luterana, e, no seu corpo magro, caem flocos de uma neve de romance russo.

Godot, que não mais respira, meio decomposto dentro desse caixão, é um resto de desespero, sem história e sem nome, que o frio da noite extinguiu.

Lembra do Godot de óculos com aros de prata, a dirigir seu Buick 49 entre as árvores, e que andava com chapéu de palha no areal da praia Brava a fumar um havana? Não o reconhecerias, meu amigo, se o visses inerte nesse caixão que seguimos pela rua apinhada com a neve. Talvez ainda sejamos surpreendidos por uma névoa, dessas que costumam cometer aparições nos enterros, uma névoa que é o próprio véu da melancolia.

Dentro do Café Atlântico, a mulher de vestido branco, que vê o caixão de Godot passar, é Isadora. Que circunstâncias atam seu destino ao de Godot? Não sei. Toda a atenção dela se concentra nos guarda-chuvas das pessoas que seguem o funeral de Godot, seguem com a mesma persistência de uns peixes velhos que – mesmo durante a derrocada da última respiração – ainda se revestem de recifes coralinos e de sal, para se acercarem com mais dignidade da inevitável dissolução no mar.

Isadora, que abomina esses peixes velhos que acompanham o caixão de Godot, detesta igualmente o discurso embalsamado do viscoso sentimentalismo pequeno-burguês e tenta opor, dia após dia, a beleza rombóide das igaçabas à ânfora grega, e, quando escreve, procura reduzir a complicação do vestuário retórico a uma folha simples de parreira.

Isadora, por outro lado, adora a nudez da luz (cujo exterior é o interior), adora a nudez do vento (que a si próprio se rodeia), e quer porque quer destruir o hálito sombrio do minotauro.

Fernando José Karl

EPíLOGO

dediquei momentos a reanimar véus, penduricar artigos de visita pela casa, saber coisas estranhas de gente mais esquisita, colibri dias, querendo que fossem férteis, para correr sem espanadores nas pernas. consegui práticas duvidosas. será que estaria louca? a lembrança de um estresse positivo perpassou minha consciência, as aparências daquele dia trouxeram paz a esta vida estapafúrdia. sabendo que não posso reter ninharias, divago para o presente, buscando que este seja mais do que àquilo que me limito, trajando saias escovadas, discos bem-elaborados, tochas nas mãos. estou confundindo os tempos, desleal comigo mesma, esquivando-me das escolhas mais urgentes. quem sabe resenhe uns dias novos, quantas alegrias eu me quiser, com algoritmos bem decifráveis, pra não me atravancar o caminho outra vez. preciso pôr paz nos bolsos, incensar mesmo quando há alérgicos na sala, desapinhar minha vida, destruir agendas para pagar menos, falar menos, ter exatidão. ofertam-se santos, sintomas, pra quem quiser, tá tudo lá, em promoção. eu li Fátima, pensado ser Salete e fui destinando minhas promessas tanto erradas quanto discretas. prorrogaram minha salvação, porque pareço desleal, não desafiam me ter por perto, já que falo de ambos os sexos, ambas as rixas, todas as tragédias anunciadas, fazendo meu juízo de valor. creditam que quero atiçar, como num estado de contenda, mas estou em meu natural, no epílogo, a parte de viver as minhas verdades mais sisudas e não abrir mão delas. querem que eu abra. então me vem o limite, a pressão, derrubam meus feitiços, tornam meu delírio inabitável, marreteiam minhas historinhas infantis, desviando o olhar dos outros do que ali havia de quimérico, das bonecas, fogõezinhos, listinhas de compras. aquele fumo de limão me emerge, e das regras desse impasse de fumar e não fumar, uma nova alteridade esplende. estou tão alta que domino as cordas lá em cima, trapézio de de diamantes beirando-se no chão.

Ramone Abreu Amado

AS CISMAS DE DONA LINDOMAR

POR MARCO VASQUES

Que há muito os homens vêm tratando as mulheres como objeto é fato, um fato lamentável e evidente. Os tempos mudaram e as mulheres também tratam os homens como objeto, o que não é tão lamentável assim, dizem alguns estudiosos. Aliás, existem pesquisas que apontam que os homens nunca deixaram e nem deixarão de ser objeto nas mãos das incautas. E aquela história de que o feitiço virou contra o feiticeiro, nesse caso, é absolutamente verdadeiro. E coloca feitiço nisso. Tem feitiço que vale um batalhão de feiticeiros. E a coisa vai andando assim. Vamos rolando de corpo em corpo adentrando a carne, mas nunca os silêncios intumescidos de grito. Mas como diz Dona Lindomar, esse negócio de “adentrar silêncios” não é coisa de macho.

E a velhinha, no auge dos seus setenta anos, perguntou para Flavinha, uma de suas netas, residente de Bundópolis, a capital de Bruzundangas: por que as mulheres vivem mostrando os seus seios e as suas bundas em tudo o que é propaganda? Não existe lugar em que os olhos não se deparem com uma bunda, um seio. A pergunta, segundo relato da própria Dona Lindomar, não tem nenhum tom moralista. Muito pelo contrário, o que abunda não prejudica!

O que intriga Dona Lindomar é a não distinção entre as bundas e os seios filmados e fotografados. Porque, para ela, de um jeito ou de outro, as mulheres acabam expondo tudo. Não tem jeito. Agora, essa coisa de os produtos e os cenários mudarem e o corpo de Eva ser sempre o mesmo, isso é coisa para algum doutorando de Bruzundangas. A estética é muito repetitiva, afirma Dona Lindomar, pois é sempre a mesma coisa: seios fartos, mulher branca, jovem e bem fornida. Só no carnaval as mulatas brilham, mas passada uma semana, tudo volta ao de antes.

E Dona Lindomar, indômita, continua a instigar a neta. Flavinha, será que o negócio não estava invertido? Como se estipulou que o produto nacional é a mulher, mas propriamente a bunda da mulher, todo mundo usa o refrigerante, a cerveja, a moto, o carro, a bicicleta, o creme de cabelo, o detergente, as bolachas e os chocolates como figurantes para o corpo feminino? Nós estamos à venda, Flavinha? E ainda ganhamos dinheiro no anúncio de nossa própria beleza? É isso ou eu estou sonhando? Na verdade o produto somos nós? Toda a indústria está voltada para nós, Flavinha. Nós estamos em evidência, somos a bola da vez minha neta!

Nesse exato instante Dona Lindomar olha para si, rumina sua decrepitude de setenta primaveras, olha para o porte esquálido da neta Flavinha e arremata: não Flavinha, o produto são elas. Nem produto somos.

improviso

tanto nos esperamos

e nos perdemos

grande era tarde e o movimento

era verão e a estação em Ueno

quando nos encontramos

percebemos

grande era a paixão que vivemos

era verão e a estação em Ueno

no campo aberto

percorremos

os caminhos do templo

no parque de Ueno o sol deserto

a luz da noite

a vida viva de teu sorriso

e o cheiro do cabelo negro

CÓRREGO DA ALEGRIA

O Córrego Grande é um bairro que conserva uma dose necessária de intimismo, uma dose necessária de pessoalidade. É possível fazer uma via-sacra pelos bares sem um tostão no bolso, por exemplo. Você pode começar a beber no bar do Duda, passar no bar do Fifa, no bar do Bentinho, no bar do Maneca, no bar + Arroz e terminar no bar do Minga. Se o cidadão for do bairro, pode fazer tudo isso sem um real e ainda levar para casa os sorrisos e os apertos de mãos dos donos dos bares. Mas que não esqueça de voltar para pagar, fique claro!

No Córrego Grande você pode fazer umas comprinhas fiado no Mercado Ana Paula. Pode ainda, se quiser, tomar um vinho no Bistrô Varanda. Mas ali é preciso levar o cartão. Nos finais de semana você pode fazer um lanche no Quero-Quero ou no Balaka’s. Tanto faz. Ambos têm bons lanches e são locais de referência para se tomar a última da noite. No Córrego tem também um time de futebol chamado Cachoeira, dirigido pelo líder Sidiclei. É tanta pessoalidade que você vai na farmácia sem ter dor alguma só para bater um papo com a Cibele, a proprietária da Farmácia do Córrego. Você pode, ainda, cortar o cabelo na Barbearia do Léo ou na do Vargas.

É claro que os prédios vão surgindo, a paisagem vai mudando. As relações começam a ganhar ar de austeridade. Mas quem vive há mais tempo no bairro ainda consegue rir, se divertir e saber até o nome do gari, dos bêbados inveterados e do mendigo do bairro. Sim, porque todo bairro tem seu mendigo. Aqui no Córrego temos o Guga. Tem nome de campeão, mas vive dos restos.

No Córrego Grande também tem carnaval. E, finalmente, o Córrego Grande pode servir de exemplo para muitos políticos e lideranças da república de Bruzundangas. Por quê? Porque todos os líderes do bairro, ainda que tenham orientações políticas totalmente opostas, uniram suas forças. Então você tem o Mano, liderança conhecida de todos, o vice-prefeito João Batista, o Sidiclei, o Rubão. Enfim, todos que exercem alguma liderança se reuniram para fazer o carnaval e criar o bloco Córrego da Alegria. E funcionou.

A festa foi um sucesso, todos se divertiram. Tinha todo tipo de gente: crianças, jovens, pais e filhos, o bêbado chato, o solitário, o machão, o tarado, a arrogante, o inconveniente, o enrustido, o enlouquecido, isto é, toda complexidade humana reunida ao som da banda do bairro “Entre Amigos”. E já que o verdadeiro córrego, que corta o bairro, está cada vez menor e mais poluído, esperamos que pelo menos este Córrego da Alegria possa aumentar e inundar o bairro novamente.

Vasques

e-mail

enquanto o e-mail não vem

engulo a ânsia da espera

 

a seqüência  digitada engolindo o monitor

tua boca cheia de bobagens

deixadas em forma de mansagens 

 

procuro no facebook

alguma fagulha de desejo e não vejo

nunca mais  carne real

bom saber: o amor é digital

Floriano

4037 mulheres assassinadas por ano

Ela, por mais que tentasse, não conseguia se desvencilhar dele. No primeiro ano, não se perder de vista era o maior desejo. O estar juntos, o saborear as coisas com alguma leveza, a praia, as festas, cinema, tudo era mais divertido e saboroso ao lado dele. Ela, enfim, encontrou alguém para compartilhar sonhos, alegrias, tristezas, temores à que toda vida humana está submetida. O tão esperado amor bateu em sua porta.
O tempo, divino e senhor de tudo, foi arrefecendo o desejo, diminuindo a vontade de ficar junto e mostrando os mundos diferentes em que viviam. Sonhavam diferente, entendiam o mundo de modo completamente oposto; o que não é, necessariamente, motivo para não viverem juntos, desde que cada um possa respirar dentro do seu mundo, olhar e pintar a vida com os próprios olhos, com as próprias ideias. E as dores do amor entram pelas janelas.
Então as brigas começam, as discussões se tornam rotineiras, as ameaças surgem e os gritos se tornam frequentes. E a leveza, antes tão evidente, se torna mais áspera e dura que concreto armado. Ela silencia, porque ele é homem e sua mãe ensinou que com homem não se discute, se abaixa a cabeça e se segue, ainda que insatisfeita e infeliz. Ele, percebendo que ela não resiste, se vê triunfante, vitorioso, um verdadeiro macho dominador.
A coisa vai se arrastando até que o amor vira ódio e o convívio se torna um tormento. Não há mais desejo, não há mais leveza, não há mais intimidade e prazeres. Ela, tomada da necessária coragem, resolve por fim a toda aquela situação, resolve abortar o amor natimorto. E sobre ela recai toda a carga moral de uma relação falida; recaem os olhares atravessados dos familiares e amigos. Ele, impotente na sua potência, bate na mesa, briga, ameaça e jura que homem nenhum há de tocar em sua propriedade eterna.
A vida segue. Ele vai a festas. Sai com outras mulheres e não deixa de cercar seu antigo amor com mensagens inoportunas, telefonemas ríspidos e e-mails, numa busca neurótica do amor perdido e de controlar os passos dela. Até que um dia ele sabe, por um amigo, que ela está bem, revigorada, bonita e com um novo amor. Cheio da coragem típica dos canalhas, ele a assassina brutalmente.
E ela entra para as estatísticas. São onze mulheres assassinadas por dia na república de Brunzundangas. O mais intrigante é que oito dos onze crimes são cometidos por “amor”. São os chamados crimes passionais. A palavra grega pathos significa paixão, sujeição, passividade, sofrimento, excesso, catástrofe, passagem. Eles lavam a “honra”, elas são soterradas covardemente.

Marco Vasques

Anne Arden McDonald, 1995