Ana Paula Silva e Alegre Corrêa

Prezados amigos:
hoje faz exatamente vinte anos que fui morar no Japão.

Então:
PRIMEIRO RELATO SOBRE A NEVE ( 1992)

a neve caiu sobre meus olhos estrangeiros
sobre os telhados azuis
montanhas azuis de takasaki

encobriu os pequenos jardins de brinquedo
parecidos paraísos pessoais

onde se contempla
o movimento solitário das formas
como se a solidão não me causasse sofrimento
e sim viesse fazer companhia ao coração

a neve caiu sobre a presença desse sentimento

Foto de Issei Suda

GABRIEL GROSSI - SETE ANÉIS

OS OLHOS DE GENET

POR MARCO VASQUES

Publicado no jornal Notícias do Dia [13/08/2012]

Ao entrar em casa percebeu que a tolha da mesa foi substituída. Normal. Talvez Marina tenha passado para pegar um livro ou colocar umas compras na geladeira. Ela odeia as tolhas coloridas que ele costuma receber de sua mãe todo ano. Também não gosta de nada colorido, mas, muito provavelmente, dona Judite faz isso para irritar, já que não está nem aí para o seu filho. Sim. Existem mães que não amam seus filhos. É humano. Não há nada de errado nisso. Mas daí a sacrificá-lo a vida toda, fazendo de tudo para contrariar seus desejos, parece um tanto exagerado.

Aproximou-se da mesa e viu que não se tratava de uma tolha, mas da foto de Jean Genet. Uma foto de juventude que carrega toda a tristeza do orfanato onde passou a infância. Sim, Genet foi abandonado por sua mãe e nunca conheceu seu pai. Mas nada de fazer julgamentos binários. Ela também viveu um inferno santificado. Genet sempre buscou a santidade na imundície humana. Mergulhou tão profundamente na vida, que cada ato era soco em si mesmo. Ladrão profissional, sim. Para ser um bom ladrão é necessário conhecer a sua arte. Prostituto de mão cheia. Ele mesmo se orgulhava de ganhar alguns trocados fazendo aquilo que o trouxe ao mundo, a prostituição. Um desejo santo de pisotear a própria vida.

Jean Genet inaugurou uma literatura que foi tipificada por Derrida e Foucault, amigos pessoais dele, de “literatura do ódio”. Escreveu o primeiro livro, Notre-Dame Des Fleurs, na prisão. Entre seus admiradores estavam Jean Cocteau, Sartre e André Gide, que assinaram uma petição para que ele não fosse condenado à prisão perpétua. A peça teatral Le Balcon é ambientada num prostíbulo frequentado por pessoas, digamos, bem sucedidas, ou seja, um bispo, um juiz, um general e um chefe de polícia. Acidez e ódio. Desespero e paixão. Santidade.

Genet experimentou a miséria, a humilhação e o sofrimento. Tentou se matar quando soube do suicídio do único homem que amou. Devolveu ao mundo tudo que recebeu. Sua redenção está justamente em agredir o mundo para evitar a defesa. Sua arma era o ataque. Genet não é esse tipo de rebelde que temos hoje, que calcula sua rebeldia. Suas ações vinham de suas necessidades; não poderia deixar de fazer o que fez.

Lembrou que Fassbinder filmou Genet.  Teria que convidar Marina para rever a película. Não consegue se movimentar. A mesa ali, com a tolha do tamanho da Santa Ceia.  Um demônio santo afogado na mais pútrida castidade, mostrando o quanto a sua vida é ignóbil, abjeta, maquiada, mesquinha, torpe, enfim, uma vida adjetiva. Tentou comer os olhos de Genet

Josef Sudek, 1980

CARTA A UMA AMIGA

A palavra é uma jóia delicada e rica: é a palavra, com seu vigor velado, que tece, de maneira imperceptível e até indizível, tudo o que vemos fora de nós: é a palavra que nos dá a possibilidade de reconstruir o mundo vasto mundo em nós: mas quando é que a palavra se impregna em nossa alma?: é quando renunciamos ao antigo modo como a usávamos: essa renúncia, no princípio, nos entristece, mas logo nos alegramos porque a renúncia nos consentiu o mistério da palavra: porque a renúncia consentiu o mistério da palavra, o escritor guarda a jóia da palavra na graça do pensamento: o que, no fundo, é o mais precioso enquanto estamos vivos?: deixar-nos envolver pela palavra, permitir que ela se expresse, sem amarras.

Renunciar ao antigo modo de usar a palavra é apenas consentir que a canoa singre: a palavra não desistiu de ti: eu te digo que a tua aventura com a palavra está apenas começando: a palavra, em sua origem mais primeva, guarda na raiz um fogo e deseja entrar em núpcias com o teu desejo.

As palavras não querem ser veneradas como deusas, mas elas querem desvelar o abismo de nossas confissões mais secretas: as palavras se confundem a nosso sopro e agora leia este poema abaixo, todos os dias, como se ele fosse uma oração: o poema é de António Ramos Rosa: um grande bardo português

Um beijo, com amor,

do Fernando José Karl.

A PALAVRA

A palavra é uma estátua submersa, um leopardo que estremece em escuros bosques, uma anêmona sobre uma cabeleira. Por vezes é uma estrela que projecta a sua sombra sobre um torso. Ei-la sem destino no clamor da noite, cega e nua, mas vibrante de desejo como uma magnólia molhada. Rápida é a boca que apenas aflora os raios de uma outra luz. Toco-lhe os subtis tornozelos, os cabelos ardentes e vejo uma água límpida numa concha marinha. É sempre um corpo amante e fugidio que canta num mar musical o sangue das vogais.

António Ramos Rosa

SEM TÍTULO

teu hortelã respira um perfume delicado
dança na brisa e ultrapassa os cabelos de larissa
meu melhor achado
o maior segredo impresso
na palma de minha mão

calo e suspeito da perfeição

Poema de Antonio Carlos Floriano
Sumiê de Kazuo Wakabayashi

Antonio Carlos

Carta à uma amiga poeta

SIMONE GUIMARÃES

DISPERSÃO

Perdi-me dentro de mim
Porque eu era labirinto,
E hoje, quando me sinto,
É com saudades de mim.
Passei pela minha vida
Um astro doido a sonhar.
Na ânsia de ultrapassar,
Nem dei pela minha vida... (...)
Desceu-me n'alma o crepúsculo;
Eu fui alguém que passou.
Serei, mas já não me sou;
Não vivo, durmo o crepúsculo.

            Mário Sá Carneiro

O BAR DO DUDA

POR MARCO VASQUES

Publicado no jornal Notícias do Dia [06/08/2012]

Depois que o Fifa fechou o seu estabelecimento etílico, não deu outra! A grande maioria de seus clientes migrou para o bar do Duda. Como diz Dona Lindomar, bêbado é igual a passarinho. Seca uma fonte, isto é, cerra-se um boteco, logo se espalha a notícia de que o povo, em bando, está matando a sede em outra freguesia.   O Córrego Grande é pródigo em bons botecos. Por isso, nem todos foram parar no bar do Duda. Uns foram para o Bar do + Arroz e outros para o bar do Minga. Os mais preguiçosos estacionaram os beiços no bar do Bentinho. Em qualquer um deles a diversão e a alegria estão garantidas.

Mas no bar do Duda existe uma turma muito especial. Tem Helinho, sangue bom, brigador e com um senso de justiça de meter inveja em qualquer sistema ético. O Edo, irmão do Helinho, que é uma figura lendária no bairro. Não conseguimos mais saber quantos filhos o homem fez. Casou e descasou umas dezesseis vezes. Ninguém mais sabe, com o Edo, o que é ficção e o que é real. O homem tem uns mil rosários de histórias. Coloca qualquer escritorzinho no chinelo. Faz uns cinco anos que ele ganhou trinta mil reais num sorteio e gastou tudo em dois meses de farra. Nessa época, chegou a mudar de nome e era conhecido nas bocas da cidade como professor.

O seu Luiz é outra raridade. Pescador inveterado, não se conforma com matança generalizada dos peixes. Quando chega de uma pescaria, começa a contar as façanhas de trinta, quarenta anos atrás. No último domingo contou uma que só de imaginar se fica cansado. Era tanto peixe, que chegou a dar maresia no cérebro. O Beto, mecânico da rapaziada, melhor dizendo, dos carros da galera, fica na ponta do balcão, quieto, observando a mentirada correr solta. Secão - o leitor pode imaginar o motivo do apelido - é o defensor do Sertão do Córrego Grande. Para ele, não há morro melhor para se viver.

            O Fifa, agora cliente no bar do Duda, recebe os amigos com o mesmo sorriso. O seu Valter é um caso para ser estudado. Haja ciência para explicar a força do homem. Ele tem setenta e quatro anos, bebe mais que cachoeira em dia de chuva e cultiva o hábito de comer pimenta e gengibre como petisco. Ninguém acredita como o homem pode beber tanto. O Elemar é comedido na bebida e nas mentiras. Bebe pouco, fala pouco e observa muito.

            Lá está o Rico, o desenhista do bairro. A Renata, filha do Duda, que nos atende com o sorriso doce. E claro, o Duda. Cabelo por pentear. Unhas enormes. Camisa aberta. Corrente no peito. Anel de cafetão nos dedos. Vive contando piadinhas politicamente incorretas entre os fregueses. O bar do Duda, definitivamente, não cabe numa crônica.

Poema de sete dribles - José Henrique Calazans

Quando ele nasceu, um anjo negro de pernas tortas, 
os deuses da bola disseram: 
Vai, Mané! ser o palhaço dos campos.

As arquibancadas espiam admiradas 
enquanto os zagueiros correm atrás da bola. 
Talvez eles até conseguissem alcançá-la, 
não fosse o gênio da camisa sete.

Os adversários passam cheios de pernas: 
um, dois, três “joões”. 
De onde vem tanta habilidade? pergunta meu coração. 
Porém meus olhos 
não perguntam nada.

O homem atrás da camisa alvinegra 
é simples, brincalhão, generoso e boêmio. 
Tem muitas mulheres 
e inúmeras glórias 
o homem atrás da camisa alvinegra.

Meu Deus, por que tiraste do povo essa alegria, 
se sabias que não haveria outro igual, 
se sabias que o povo a continuaria sofrer?

Mundo mundo vasto mundo, 
nem ao menos por um segundo 
alguém teve tanta ginga no ataque. 
Mundo mundo vasto mundo, 
mais vasto era o encanto do craque.

Eu não devia te dizer 
mas esses dribles 
mas esses gols 
botam a gente comovido como o diabo.

tesouros da juventude
ou
para uma juventude sem coração
uma pintura de Caravaggio que eu gosto
Narciso na fonte

as cousas dentro da mó dos sentimentos das cousas que nunca mais dissemos e ficaram presas numa normalidade de felicidade pintada nas páginas do face tenho pena dos nossos seguidores e suas face dores

David Moore, 1969

A INSCRIÇÃO NO VASO DIPYLON

& O PAPIRO BACCHYLIDES

(Breve ensaio sobre a origem da linguagem)

sinais de repouso

,     .     ;     ...

a vírgula foi inventada no século VIII

o ponto e vírgula no século IX

o ponto sobre o i data do século XI

antes do século XVIII não se usavam reticências

na inscrição do vaso Dipylon se lê:

as lavas catequizam as larvas

no papiro Bacchylides se lê:

da garganta cortada fogem cervos em bando

# em suma: o escriba,

que desfruta do melhor cálamo para grafar

seu texto no pergaminho,

não o grafa para as pedras, plantas, animais,

mas no lugar das pedras, plantas, animais

 

 

Fernando José Karl

Les Krims, 1969

POEMA ESCRITO EM VÁRIAS L[INGUAS

Brantome pensa: na loja de flores άργομουνιατικόν

tributum quod pendunt viduae apud Chios Insulanos.

Corpus Fabularum Aesopicarum.

The phrase (εν) μια των ήμερω:

yauman min al ayyam syr o moço bhad menyaumin.

Greek version μια των viu ήμερων.

The words bram dla gdash viu  lak aik

dg das h lyauna had.

Si aggiunga a moça ancora allare

corporis et mentis generositate prefulgide utpote

auguste liberalitatis e incomparabiliter laudabili

abbatisse venerabilis nunquam illum in aliquo nostrum

monasterii dicti papoula Quitiliggaburc.

 

 

Fernando José Karl

Ver a exposição Nautikkon,

de Fernando José Karl

http://www.germinaliteratura.com.br/2010/artes_fernando_jose_karl_1_jun10.htm

naquela manhã em tóquio na fila do macdonald as bruxinhas do harajuku falavam alto gírias japonesas e todos eram japonesas e enquanto eu chegava para ser atendido somente a confusão da insônia e o alvoroço dos meninas enfeitadas e minha mente tentando gravar o número do pedido e a neve suja do sábado e a atendente falando agudo e programado e eu estendendo uma nota de dez mil ienes

para não precisar me enganar e o guarda apitando fora na neve sob um viaduto e eu me sentia sozinho a insônia o sanduíche plastificado o frio da rua na cara molhada do guarda no olhar verde no vermelho do cabelo

no delírio dos meninos e das meninas seus olhos rasgados como gatos só sei que era frio só sei que isso nunca foi de fato um sonho

Responda: o que fazer com os poetas? A: Reciclá-los B:Esquecê-los C:Apagá-los

BETUME DA JUDÉIA

a minha origem mineral, feixe de palha, embebida em óleos leves, inflama-se - Osíris, por quem as tochas na cidade egípcia: acesa: na entranha a figura de óleo e de água, transmigra nas formas da virgem Maria: a romaria na rua abrasa-me a íris ainda em Santa Catarina, Petrolândia: Sexta Santa: um Vice-prefeito viu pedras que esfumam ou nublam-se em chapas de ferro e em brasa, em círios, névoa, nimbo: tremor no interior dos tímpanos: o aroma úmido de bússolas e uns helicópteros na costeira, em buscas de corpos e origens: ou almas, sísmicas, onde as histórias geológicas se misturam no refino do fóssil de todos os dias. diz-me um da Economia: milênios se consomem, de Uruk ao Iraque, e ele, consumidor se consumindo, consome-se na leitura dos astros: Varuna, por exemplo, é recente no Sistema de lucros e desastres: bálsamo da terra: betume: bréia: alcatrão: azeite: asfalto: óleo mineral: óleo de rocha: óleo da terra: resina: lama: pissasfalto: óleo de São Quirino: de Sêneca: de Medéia: piche de Trinidad: pez de Barbados: múmia: nafta: malta: óleo de Rangum: nafta da Pérsia: betume da Judéia. a minha origem, animal, afunda em poços além do nado ou das sondas mais hidrogênio que algas, ondas de rádio nas ondas - homem de vento, extraio sol de onde não tenho Dennis Radunz

dunz

Flor do mar - Cruz e Sousa És da origem do mar, vens do secreto, do estranho mar espumaroso e frio que põe rede de sonhos ao navio, e o deixa balouçar, na vaga, inquieto. Possuis do mar o deslumbrante afeto, as dormências nervosas e o sombrio e torvo aspecto aterrador, bravio das ondas no atro e proceloso aspecto. Num fundo ideal de púrpuras e rosas
surges das águas mucilaginosas como a lua entre a névoa dos espaços… Trazes na carne o eflorescer das vinhas, auroras, virgens musicas marinhas, acres aromas de algas e sargaços…

BOSCH-FISCH

Cinema Paradiso

Meu companheiro de vida será um homem corajoso de trabalho,
servidor do próximo,
honesto e simples, de pensamentos limpos. Seremos padeiros e teremos padarias. 
Muitos filhos à nossa volta. 
Cada nascer de um filho
será marcado com o plantio de uma árvore simbólica.
A árvore de Paulo, a árvore de Manoel, 
a árvore de Ruth, a árvore de Roseta. Seremos alegres e estaremos sempre a cantar. 
Nossas panificadoras terão feixes de trigo enfeitando suas portas,
teremos uma fazenda e um Horto Florestal.
Plantaremos o mogno, o jacarandá,
o pau-ferro, o pau-brasil, a aroeira, o cedro.
Plantarei árvores para as gerações futuras. Meus filhos plantarão o trigo e o milho, e serão padeiros. 
Terão moinhos e serrarias e panificadoras.
Deixarei no mundo uma vasta descendência de homens
e mulheres, ligados profundamente 
ao trabalho e à terra que os ensinarei a amar. E eu morrerei tranqüilamente dentro de um campo de trigo ou 
milharal, ouvindo ao longe o cântico alegre dos ceifeiros.
Eu voltarei... 
A pedra do meu túmulo
será enfeitada de espigas de trigo
e cereais quebrados 
minha oferta póstuma às formigas 
que têm suas casinhas subterrân
eas aos pássaros cantores
 que têm seus ninhos nas altas e floridas
frondes. Eu voltarei... CORA CORALINA

O BAR DO FIFA

POR MARCO VASQUES Os bares são os lugares mais literários do mundo. Neles temos de tudo. Solteiros, casados, separados, viúvos, ricos, amargurados, gastadores, traídos, pobres, jogadores compulsivos e, claro, toda sorte de bêbados. Chatos, alegres, tristes, brigões, machões, transformistas, artistas, poetas, intelectuais, sabichões, teimosos, dorminhocos, efeminados e todo gênero de maluco que o alto consumo de etílicos pode produzir. Existem inúmeras teorias sobre a ingestão do álcool. Há os que defendem que a verdadeira personalidade aparece após alguns tragos. De todos os tipos de bêbados, os mais chatos são os intelectuais, porque após alguns tragos ninguém mais vê o mundo a não ser via seu umbigo universal. E pior, os intelectuais têm um dom supremo de acumular vários tipos em um só, segundo eles porque são múltiplos. Então eles são intelectuais, chatos, valentões, sabichões tudo junto na mesma hora. Já dá até pra imaginar uma figura dessas. O negócio é identificar logo a figura com tal pluralidade e passar longe da mesa do indivíduo. O resto se atura com alguma tranquilidade e paciência. Existe até uma tese da confiabilidade via bebida. O negócio é bem empírico. Convida-se uma pessoa para beber e se toma o suficiente para que ambos saiam da órbita da razão. Se ao final da noite e da bebedeira a amizade resistir, pode acreditar, eis uma pessoa em que se pode confiar. Então, por princípio, já se sabe a qual pensamento a tese no leva: é impossível acreditar e confiar em pessoas que não bebam, pois nunca saberemos qual a sua suposta verdadeira personalidade. O Bar do Fifa, por sorte, não possuía nenhum intelectual desse gênero, embora por ali, todos os dias figurassem pensadores das mais diversas áreas. No Bar do Fifa encontrávamos a gente simples do Córrego Grande bebendo ao lado de executivos de grandes empresas, todos vivendo numa harmônica embriaguez. No domingo, muito comum todos se reunirem para comprar bilhetes de rifas, cujo prêmio era um pedaço generoso de churrasco, que comíamos ali mesmo, com se fôssemos uma família. A cerveja e a cachaça eram compartilhadas. Nas quartas-feiras tínhamos uma galinhada com polenta, feijoada ou umas sopas de legumes. Tudo anunciado num pequeno quadro. Ao entrar no boteco as duas primeiras coisas que se fazia era olhar a rapaziada da canastra e o quatro para conferir a programação da semana. Tudo isso somado ao jeito bonachão do Fifa, que nos atendia com uma piada, um sorriso e a cerveja não mão. Fechado há três meses aquele ambiente testemunhou muitos porres e inúmeras histórias vividas e inventadas.

MARINA MACHADO

NAVALHA VIDA

E olho para trás. Permaneço em um movimento sem fim.As águas me pegaram pelos pés. O coração me pegou quando ouvi o som do mar. Eu só queria pegar na sua mão. Mas o que a vida traça parece nos aviesar, e estamos em um combate direto: eu, você, o destino. O que eu quero não me quer. O que eu posso não me cabe no momento. Estranha trama onde o desejo não corresponde ao real. Estranha época, em que tudo é possível e me falta fôlego. Entrelinha fina, navalha vida: um cruzeiro sem mapa de chegada, a certeza da cadeira de balanço vazia, uma ruga a mais, um dia perdido no sonho, solidão. Pareço ir atrás de um coelho doce, que foge mais me quer,mas não me quer, mas me quer. E o que resvala são tábuas.Chapéus pendurados na imagem de todas as casas que passei. A coleção de sorrisos que abrigo na memória das teias,panos empoeirados, a certeza em palpitações, postais,frio e cinzas.As sobras de roupas e objetos que contém uma história e todas me contam ao pé do ouvido quando pouso os dedos no nanquin.Queria ter mãos a mais,para poder me escrever,remontar. Eu tenho medo do que vou traçar nesse imenso vazio. E tenho medo de temer quando a coragem se aliar ao fogo. Entro nas labaredas do tempo, do meu tempo:ruína, boboleta, bundas, caracol, abismos, avenidas, computador. E não posso pegar na sua mão.E não posso escrever essa prosa sozinha.São quilômetros de distância. São prédios que eu tenho que erguer sobre meus pés. E tudo me pára, pára em mim.Não me pertenço. Não pareço pertencer a lugar algum. Respiro fundo em laço, me lanço. RYANA GABECH

FOTO DE LUIZ BRAGA

Cruzada com Renato Braz e Boca Livre

Imagens da Holanda - Sétima

quando guilherme acordou sob a ponte do timbé o fantasma do bota grande mijava amarelo no rio tijucas guilherme nesse tempo era andarilho nunca sabia se os passantes estavam vivos ou mortos ANTONIO CARLOS FLORIANO

INVERNO

Procuro os resquícios de uma menina que fui, mansa, solta, fresta de janela. Endureço com o ar gelado dos invernos sucessivos, cada vez mais casca, noite. Onde estão as borboletas refletindo partículas, o sopro da vela de aniversário, a folha verde em formas criadas, a clareza e o azul de um jardim gigante de segredos? Me indico e suplico alguma volta, que não curva, que não ascende nem pretende. Restituo presságios em camadas recobertas, descasco a superfície. Mas, por dentro, só, involucrada. Clarice Steil Siewert

Nietzsche (1844-1900)

Ver Nietzsche

http://www.youtube.com/watch?v=alHu-nGqDHY

não seja tão literário mas se homero dante a bíblia são pura literatura por que não escrever abismos com violinos? (sei que minha geração ainda uma vez ironizou os programas do poder os discursos literários romantismos concretismos panfletarismos cabotinismos evoé nuvem cigana saudades cacaso & ana mais tantos que sonharam o fim das ditaduras naqueles roarin’70) e o consolo paralelo das construções diamantinas o la chair est triste, hélas! et j’ai lu touts les livres (não resolve mas me ilumino de imenso) última oportunidade a um cinquentão sem poética consistente mas com tanta vodka pela frente (se pudéssemos estrangular deus a branca medicina tudo tudo ironia na neblina) a prosa invadiu de vez a poesia com música ou sem melodia o verso não mais recamará ossos (parcas as parcas aspérrimos verbos e este ônibus seco) corais de luzes dolorosas navios do princípio do tempo encalhados nos esqueletos sem fim (ninguém virá na estrada para e se vier não há mais jeito refulgem ruíssimas retinas o anjo se drogou todo de estrelas) no fundo fosso a fera engole a ferida tremenda e no entanto a vida entanto o sonho (virá cantando aleluia pelo atalho todos desconhecem o mapa mágico rastro sagrado pedra angular tudo se esqueceu) última oportunidade hare hare AFONSO HENRIQUES DE GUIMARÃES NETO

Poesia, livros e leitura em Navegantes

No último dia 30 foi realizada a premiação do Concurso Estadual de Poesia que homenageou o poeta Vicente Cechelero. A evento aconteceu no Contém Cultura e foi uma festança em torno das palavras. Na ocasião foram lançados os livros Palavra Navegante, resultado de uma série de oficinas de criação literária comparticipação do nosso amigo e poeta máximo Fernando Karl e Daniel Rosa dos Santos e o livro O mundo que você inventa, do estudante de 14 anos Leonardo Gazzoni de Irani S.C, vencedor da etapa estadual.

Plateia de estudantes da rede pública

Performance do clown Pacacoenco

Kits de Livros para os vencedores

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Turma do Colégio CAIC

Mariana Viel da Portonave entregando a bike para jovem poeta

A Gerente de Turismo, Esporte e Cultura da SDR de Itajaí, Cristina Bitencourt entrega certificado e kit de livros

Os livros publicados

Malabares com palavras e objetos

Mais Leitura, Contém Cultura

Roda de história

Leitura de poesia

Pintura ao ar livre

Oficina de Pau de Chuva

Ferragutti e Bebê

não leio horóscopo aos domingos domingos são dias imprevisíveis dias extremos de nadismo

Herb Ritts, 1989

AS CONCHAS DA PRAIA DO CIBAO

Dedico à Míriam

As conchas, cravadas na pele da Virgem
– cravadas como se fossem as teclas de um piano marinho –
as conchas, catadas na praia do Cibao,
só elas sabem o que calam em seus invólucros calcários.
Cem mil vezes o poeta persa Imru'u-l-qays implorou
– que a Virgem como a neve y honda como la mar –
viesse apagar a sede que a nudez dela lhe causou,
sede que não se apaga nem com toda água da praia do Cibao.
O poeta persa Imru'u-l-qays implora mais uma vez,
eis que aparece por fim, com o silêncio caído a seus pés
– o rosto da Virgem meio escondido atrás do alaúde –
que traz, no seu pensamento que revivesce dourado,
– a nudez toda de uma árvore na chuva –
e o poeta persa Imru'u-l-qays conclui:
se eu não a tenho, ela me tem e sua piscina sacia
a sede que nas conchas da praia do Cibao havia.

Fernando José Karl