Corta seu cabelo bem curtinho
para que uma parte a menos de seu corpo se arrepie
quando ferem alguém.
Dobra suas memórias como um páraquedas.
Abandonada, recolhe turfa
e cozinha em casa seus legumes: aqui
eles comem onde matam.
Ah, nestas paredes há mais céu do que, digamos,
terra. Donde o timbre de sua voz;
um olhar que te mancha a retina como um olho
cinzento quando mudas
de hemisfério, e a saia xadrez curtinha, cortada
de modo a flutuar no vento.
Sonho com ela bem amada e bem matada,
pois esta cidade é pequena demais.
Iósif Aleksándrovitch Bródski
Nenhum comentário:
Postar um comentário