Uma crônica de Marco Vasques

DOS ENCONTROS

A noite começou assim: dois mundos. O cenário: corriqueiro. Numa mesa quatro mulheres com feições exuberantes e belezas singulares. Uma morena, uma loira, uma morena clara e uma acastanhada. Elas compunham o retrato completo de nossa miscigenação. Ao lado, noutra mesa, quatro rapazes. Quatro gajos, já que um deles era um legítimo português. Um loiro, dois morenos claros e um europeu careca. As moças riam abertamente. Uns risos de varar a alma. A comida relegada a um segundo plano. Enquanto a comida dormia sobre a mesa, construindo uma espécie de natureza-morta, os olhares esquentavam a atmosfera. E tudo começou:
_ Vejam! Aposto que são dois casais.
_ Será!
_ E se eles estiverem pensando o mesmo de nós?
_ São dois casais sim. Não vê aquele de camisa verde?
_ Ah, não! O de camisa verde não é. Com aquela cara de sem-vergonha! Duvido!
_ Mas olha como ele experimenta vinho?
_ Querida, existem muitos sem-vergonhas refinados por aí. Não lembra do Oscar não?
_ Que homem o Oscar!
_ Você também saiu com ele?
_ Ora, ele não era um sem-vergonha? Por que a surpresa!
_ Não se acha mais homem como o Oscar.
_ É possível deduzir.
_ Calma!
_ O que foi?
_ Sei lá. Eles estão rindo tanto. E aqueles dois que não param de olhar.
_ Bem, não são exatamente homens bonitos.
_ Mas...
_ Mas o quê?
_ Na situação em que estamos.
_ Que situação?
_ Estou falando da falta de homem, é claro!
_ É verdade.
_ Sim! E é a falta de homem que leva a outra situação.
_ O quê?
_ É a falta de homem que nos leva a falta de sexo.
_ Cruzes!
_ Cruzes!
_...
_...
_?
Enquanto a conversa se desenrolava na mesa feminina, ao lado, o papo assumia outra direção.
_ Conhece a poeta Selva Casal?
_ Não.
_ Emprestarei o livro dela. Estou traduzindo. Chama-se El infierno es uma casa azul. Existe mais que o Benedetti e Juan Carlos Onetti no Uruguai. Muito mais.
_ Estás a falar de mulher? Temos as poéticas de Maria Grabriela Llansol e a da Luiza Neto Jorge.
_ O Brasil não pode reclamar: Hilda Hilst vai à veia.
_ Clarice então.
_ Mas não estamos somente de poetas?
_ Mas a Clarice é uma poeta...
O garçom aparece com mais uma garrafa de vinho e o papo seguia em torno das mulheres que revolucionaram a linguagem literária acompanhada de alguma concordância em torno do que define os gêneros literários. Até que as mulheres ao lado, uma a uma, começaram a sair do restaurante. Ao vê-las sair um apavoro toma conta da mesa dos gajos. Uma a uma saem balançando ancas e perfumes. Um ar de desespero surge na mesa até que o português avança o sinal. E antes que a última mulher deixasse o ambiente ele segura seu braço esquerdo:
_ Como te chamas?
_ Helena.
_ Helena de Tróia, minha deusa!
_ ah!
_ Helena de Tróia, do poeta grego Homero. Helena era a mulher mais linda do mundo. Você confirma a tese do poeta.
_...
A essa altura a moça já estava com vontade de dar o fora, pois percebeu que aquilo era coisa de maluco ou de conquistador barato. Pensou que se tratava de mais um daqueles que decoram quatro ou cinco versos, vinte frases e saem por aí pensando que é um pensador legítimo. Mas a moça resolve investigar:
_ O que vocês fazem?
_ Somos escritores!
Ela continua sua investigação e resolve provocar:
_ Todos nós somos escritores. É só sentar na frente de computador e escrever!
A conversa não ia acabar bem, pois um dos escritores já estava pronto para dar xeque-mate. Estava para soltar a frase fatal, quando a moça replicou a pergunta:
_ o que você fazem?
_ Somos poetas, escritores. Pessoas que estudam a literatura, a poesia, a língua.
_ Ah? Como! Poetas!
_ Escritores, Helena.
_ Vocês querem dizer que vocês são principalmente escritores? Não fazem mais nada? Vocês são principalmente escritores?
_...
_...
E saiu ao encontro das três amigas.
_ E então?
_ São ou não são dois casais?
_ Então Helena?
_ São poetas!
_ Apenas poetas?
_ Não, não são apenas poetas, só poetas. Eles são principalmente poetas!